车门开了。
下来一个人。
五十来岁。
个子不高。
穿一件深色的衬衫。
袖子挽到小臂。
手腕上戴着一块表。
他没带枪。
也没人替他拿东西。
两只手空着。
他站在车灯里。
看了一圈。
“就这些？”
“就这些。”瘦子说，“十三个，都是好的。”